O primeiro poema infantil

Havia um porquinho,

De pele rosada.

Muito redondinho,

Amigo da paparoca.

Quando o tempo estava quente

No charco refrescava,

Muita água, muita terra

O porquinho adorava.

Quando vinha o frio,

nas palhas deitava.

Bem aconchegado

com doces sonhava.

Oinc! Oinc!

p.s: Lol

De quem é a culpa?

Mais um momento de intensa introspecção e cheguei à conclusão que a culpa daquele sentimento de nos sentirmos sempre melhor a fazer algo no nosso lar, é do nossos progenitores. Desde a comida que em casa sabe sempre melhor, ao simples facto da folha dupla fazer parecer todos os outros papeis de casa banho públicas, uma folha desgastada a desfazer-se nas mãos...

Como diria algúem: "Home, Sweet Home" 

...ou em Luso-Britânico "casa, doce da casa"